martedì 2 marzo 2010

Il primo marzo senza di loro

Ieri "24 ore senza di noi". Lo sciopero degli stranieri. Per pensarci su.

3 commenti:

  1. http://www.youtube.com/watch?v=Hl41QfVW0hc

    Canzone di un gruppo storico toulousano, gli Zebda, che prende le mosse da un'infelice frase di Jacques Chirac. Per dirti che ogni paese nasconde una propria "cuisine", e quella della Francia, se possibile, a volte puzza più della nostra.

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  2. ma ti pare che sarebbe possibile che, ora, un uomo politico francese dica una cosa del genere?

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  3. Beh, se è per questo Sarko ha fatto anche di peggio (l'anno scorso alla fiera dell'Agricoltura - appuntamento imprescindibile per ogni presidente francese, che ufficialmente apre, accarezza le vitelle, chiede la produzione lattiera delle vacche etc.. e non scherzo - a un tipo che lo fischiava ha detto "Casse-toi pov' con", grossomodo: "Levati dalle palle povero stronzo"). All'epoca dei tumulti in banlieue disse che era ora di rimettere a posto la "racaille" ( = "feccia").
    Secondo me l'unica differenza è il fine: Sarko si è sempre configurato come gollista d'assalto, sindaco in banlieue, vicino ad alcune posizioni del Front National di Le Pen; non è un caso che, alla tornata in cui fu eletto, Le Pen ebbe un crollo di 7/8 punti percentuale. Il razzismo di Chirac era forse più strisciante, e soprattutto costellato di figure di merda epiche.

    Visto che in questi giorni sto vivendo un "bad trip" di musica francese ed incazzata (per capire meglio i miei studenti?), posto anche il testo e resto a disposizione per eventuali chiarimenti.

    J'suis tombé par terre
    C'est pas la faute à Voltaire
    Le nez dans le ruisseau
    Y avait pas Dolto

    Si y'a pas plus d'anges
    Dans le ciel et sur la terre
    Pourquoi faut-il qu'on crève dans le ghetto
    Plutôt que d'être issu d'un peuple qui a trop souffert
    J'aime mieux élaborer une thèse
    Qui est de pas laisser à ces messieurs
    Qui légifèrent, le soin de me balancer
    Des ancêtres
    On a beau être né
    Rive gauche de la Garonne
    Converser avec l'accent des cigales
    Ils sont pas des kilos dans la cité gasconne
    A faire qu'elle ne soit pas qu'une escale
    On peut mourir au front
    Et faire toutes les guerres
    Et beau défendre un si joli drapeau
    Il en faut toujours plus
    Pourtant y a un hommage à faire
    A ceux tombés à Montécassino
    Le bruit et l'odeur
    Le bruit et l'odeur
    Le bruit du marteau-piqueur
    La peur est assassine
    Alors c'est vrai je pénalise
    Ceux qui flinguent les mômes
    Qu'ont pas la pelouse en bas
    Je suis un rêveur
    Et pourtant ami j'analyse
    Je suis un érudit et je vous dis:
    Je suis serbo-croate et musulman
    Voilà le hic
    Un prêtre polonais républicain
    Et laïque
    Et si certains regrettent
    De pas être noir de peau
    Je n'ai qu'une réponse les gars
    Vous avez du pot
    L'égalité mes frères
    N'existe que dans les rêves
    Mais je n'abdique pas pour autant
    Si la peur est un bras qui nous soulève
    Elle nous décime
    J'en ai peur pour la nuit des temps
    Elle aime Noah
    Mais faut qu'y gagne les tournoi
    S Elle aime Boli mais a jamais rien aboli
    Le bruit et l'odeur
    Le bruit et l'odeur
    Le bruit du marteau-piqueur
    Qui a construit cette route?
    Qui a bâti cette ville?
    Et qui l'habite pas?
    A ceux qui se plaignent du bruit
    A ceux qui condamnent l'odeur
    Je me présente
    Je m'appelle Larbi, Mamadou Juan et faites place
    Guido, Henri, Chino Ali je ne suis pas de glace
    Une voix m'a dit "Marathon" cherche la lumière
    D'en bas j'ai puisé un combat "la bonne affaire"
    J'en ai bavé de la peur que j'ai lu dans les yeux
    De ceux qui ont rien et qui le croient précieux
    Quand j'ai compris la loi, j'ai compris ma défaite
    Intégrez-vous disait-elle, c'était chose faite
    Le bruit et l'odeur
    Le bruit et l'odeur
    Le bruit du marteau-piqueur
    Le bruit et l'odeur
    Le bruit et l'odeur
    Le bruit du marteau-piqueur
    Le bruit du marteau-piqueur dans les oreilles
    Tu finis ta vie, dans ta tête bourdonnent les abeilles.

    (Zebda, "Le bruit et l'odeur")

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