venerdì 1 novembre 2013

Immortali per un momento: I pini di Pasternak


Rieccomi. Il giorno di Ognisanti. Giorni in cui eterno e quotidiano trovano qualche ponte, magari scherzoso, sghembo e financo commerciale, ma il desiderio è quello. Quale miglior modo di festeggiarlo se non leggendo Pasternak? Il quadro è di Katia Margolis e qui in musica grazie alla voce, soavissima, di Julja Ziganšina. Grazie, amiche!


I pini




Nell'erba, tra balsamine silvestri,
Pratoline e ranuncoli di campo,
siamo stesi noi, le braccia indietro
E al cielo le teste rivolte.


L'erba sul sentiero di pini
E' impenetrabile e fitta.
Ci guardiamo l'un l'altro e ancora
Cambiamo pose e posti.


Ed ecco, immortali per un momento,
Nel novero dei pini siamo accolti
E da malattie, epidemie
E da morte noi siamo liberati.


Con deliberata monotonia
Come balsamo, il denso azzurro
Si stende a terra a sprazzi
E ci imbratta le maniche.


Dividiamo il riposo del rossobosco,
Al brulichio delle formiche
Сonifero soporifero miscuglio
Di limone e incenso respirando.


E tanto impetuosi son nel blu
Dei tronchi di fuoco gli slanci,
E tanto a lungo le braccia teniamo
Sotto le teste arrovesciate in su,


E tanto spazio c'è nello sguardo,
E così docili son tutti là fuori,
Che tra i tronchi il mare chissà dove
Di vedere continuamente mi pare.


Sono onde più alte di queste fronde,
E, rovinando dagli scogli,
Scagliano di granchi una grandine
Dal fondale in subbuglio.


E a sera dietro il rimorchio
sulle boe si trascina l'imbrunire
E si colora d'olio di pesce
E di velata nebbiolina d'ambra.


Fa buio, e a poco a poco
La luna seppellisce ogni traccia
Sotto la bianca magia della schiuma
E la nera magia dell'acqua.


E le onde son sempre più sonore e alte,
E il pubblico sulla zattera
S'affolla a un palo con un cartello
Che non si distingue in lontananza.

Qui l'originale:
 
-->
Сосны




В траве, меж диких бальзаминов,
Ромашек и лесных купав,
Лежим мы, руки запрокинув
И к небу головы задрав.


Трава на просеке сосновой
Непроходима и густа.
Мы переглянемся и снова
Меняем позы и места.


И вот, бессмертные на время,
Мы к лику сосен причтены
И от болезней, эпидемий
И смерти освобождены.


С намеренным однообразьем,
Как мазь, густая синева
Ложится зайчиками наземь
И пачкает нам рукава.


Мы делим отдых краснолесья,
Под копошенье мураша
Сосновою снотворной смесью
Лимона с ладаном дыша.


И так неистовы на синем
Разбеги огненных стволов,
И мы так долго рук не вынем
Из-под заломленных голов,


И столько широты во взоре,
И так покорны все извне,
Что где-то за стволами море
Мерещится все время мне.


Там волны выше этих веток
И, сваливаясь с валуна,
Обрушивают град креветок
Со взбаламученного дна.


А вечерами за буксиром
На пробках тянется заря
И отливает рыбьим жиром
И мглистой дымкой янтаря.


Смеркается, и постепенно
Луна хоронит все следы
Под белой магией пены
И черной магией воды.


А волны все шумней и выше,
И публика на поплавке
Толпится у столба с афишей,
Неразличимой вдалеке.





2 commenti:

  1. Invece dei cipressi di questi giorni, i pini della memoria e della fastasticheria...
    Si tratta in fondo dello stesso slancio dell'anima verso l'infinito e l'al di là.

    Che bello rileggerti!

    RispondiElimina
  2. Grazie per questo momento nostalgico del meraviglioso bosco dei dintorni di Mosca!

    RispondiElimina